Lírico sin principios, ni escritos en verso escapan de la lengua sus vicios, cuales químicos sin receta que se inyecta, tirado en la jerga que emplea en la libreta al trazar cada letra en su senda al desquicio.

Siente grave sopor, víctima es del licor en la barra, que luego de ya más de tres jarras vuelve aguda su voz, y el ebrio nos narra cómo es que al norte tildó las palabras, y estruja su brújula, mirando la pluma y la punta del ala en la palma del mudo privado del habla.

"Viejo sastre de algodón, tú sí hilabas en cada oración, haces imposible que quite el dedo del renglón. Perplejo estoy del acento, signo perpetuo de tu puntuación, que hace absurdo, inconcluso e incluso un error, que suene asonante la línea de antes de un fino patrón."


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