Il n'y a rien de pur dans la perfection,
Il n'y a que mensonge d'une vaine obsession :
L'affectation des humains qui veulent un cercle,
Soit un couvercle — soit ceux de l'enfer.
La nature crée des erreurs, mais elle en est fière.

Si elle en est fière, quoi est à vous de dire ?
Est-ce qu'avoir des défauts est vraiment le pire ?
Dois-je chercher des médicaments pour m'arranger ?
C'est un but gagé — et si répugnant ;
Ma gorge ne pourrait pas l'avaler consternant.
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