Era idilio aquel amor que esía;
era asunto a los astros deparado.
Para el hombre ficción, poesía...

Un muy lento morir encadenado:
a falta de vivir, mejor soñaba.
Un aliento postrero refrenado,

una flecha que al pecho se nos clava,
al año y con el tiempo lastimando,
y viendo poco a poco que se acaba.

Con pena y abandono iré muriendo,
sin la lumbre querida que amé tanto.
Mirar, amar, soñar, ¿qué...